lunes, 28 de marzo de 2011

No sé nada...




Me voy a Sevilla el próximo fin de semana, me voy y me ato a los buenos amigos, también a viejos amores (no tan viejos, mejor decir, nuevas y no consumadas obsesiones) y a gente que no confío (quizá sobre todo por mi reflejo), sin embargo intento no darle importancia, no dar más referencia que la idea de irme a Sevilla, otra ciudad, ¿nuevamente la huida? No lo sé, pero me emociona. Quizá, después Toledo y Madrid, con un poco de suerte Praga y con mucha suerte París. Barcelona se queda a parte, se queda como destino obligado pero aún no sé cuándo iré, sigo esperando al chico español que me lleve jajajaja =P mejor me voy solo.

Pero la verdad es que soy un chico sencillo en algunas cuestiones, pues me satisfacen cosas sencillas hasta cierto punto. Hoy me hizo feliz un té de frutas tropicales aunado a la lectura de "El deseo homosexual" de Guy Hocquenghem y frases como "La homosexualidad, a la vez no existe y existe: es un mismo modo de existencia el que pone en tela de juicio la certeza de la existencia". Un café expreso sentado en una librería que me encanta, precisando que el tiempo no existe, quizá todo se arruina cuando una chica española entra y se pone a gritar con total desparpajo con sus amigos en la esquina del café... ni modo, en España algunos ciudadanos gritan demasiado todo el tiempo, no les interesa la felicidad ajena. Salí de ahí, algo herido, algo vivificado, el libro de Hocquenghem me está dando las pautas para mi estudio sobre la película "Belle de Jour", haré
mi estudio final para 'Cine de Vanguardias' sobre una película francesa dirigida por un español (Buñuel), después no sé, mi clase de escultura es una mierda, pero igual saqué un libro muy básico para escribir sobre cosas básicas, no sé si a mi profesora le interese que hable sobre la liminalidad o los espacios estriados y lisos...

Descubrí la banda "My bloody Valentine" que muchos se burlarán por mi tardío descubrimiento, pero me hizo feliz su música de una forma que no puedo describir, ha llegado en un momento adecuado, a mí la literatura y la música (así como el cine) me sacan de la depresión, ahora estoy en transición.

lunes, 21 de marzo de 2011

Cat people

Son las dos de la madrugada aquí en España, estoy a pocas páginas de terminar el libro “La casa del bosque” de Marion Zimmer Bradley, pero no puedo, llegué a mi límite otra vez. ¿Por qué?, ¿por qué el mundo es así?, ¿por qué el mundo es machista, heterosexual y en mi país católico?

Zimmer Bradley me conquistó con sus “Nieblas de Avalón”, que es en resumidas cuantas (muy resumidas, porque el libro consta de más de mil páginas, depende la edición), la leyenda artúrica desde la perspectiva de las mujeres: Morgana (la siempre maligna Morgana, bruja, hada, Zimmer Bradley la redime en su relato y hace que todo sea tan convinecente), Viviana (la dama del lago… que apenas me enteré que los franceses creen que si “la dama de blanco” o “la dama del lago” se te aparece, es que morirás… una bobada, lo siento, eso sólo demuestra la ignorancia que tienen sobre sus propias leyendas), Igraine (madre de Morgana y hermana de Viviana), Morgause (hermana de Igraine, Viviana y quizá la más ambiciosa de todo el relato) y claro, Ginebra, esposa de Arturo pero amante de Lanzarote (el único hombre al que realmente ama Morgana y le es negado). Pues, les contaré que “Las nieblas de Avalón” es mi libro favorito hasta el momento, ¡sí señoras y señores!, esa no se la sabían ¿verdad?, mi libro favorito no es de Virginia Woolf, sino de una autora feminista “postmoderna” que escribe sobre los cultos en Britania, la conquista de Roma y el Cristianismo sobre la cultura celta. Respeto tanto a Zimmer Bradley por lograr con “Las nieblas de Avalón” un relato redondo, enorme, con muchos personajes, con mucha historia, pero al final congruente, solté unas lágrimas al terminarlo… por este libro (que leí hace más de dos años) empecé mucho a cuestionar mis creencias religiosas.

En fin. “La casa del bosque” es una precuela de “Las nieblas…”, habla sobre los pueblos en Britania y la conquista Romana, las guerras, la conquista religiosa, un poco más de lo mismo pero con otros personajes que no son de la leyenda artúrica y según yo se inspiró en la ópera “Norma” de Bellini; va pues, lo he leído por más de un mes con una enorme decepción… no sé si es que Zimmer perdió el toque o yo maduré después de dos años y un cúmulo de cien libros después, aún así, ahora me acerco al final y Marion Zimmer Bradley es cruel, es cruel con sus personajes, cruel pero certera, me dice “así son las cosas, así han sido tratadas las mujeres desde hace mucho tiempo, el hombre perdura frente a su aparente libertad, una donde no tiene que rendir cuentas a nadie, la mujer siempre se sujeta al hombre, aún dentro de una comunidad donde existe una DIOSA y no un DIOS”.

Tuve que cerrar el libro, prender la computadora, escribir esto. Tengo ganas de llorar. Pero no es tan grave, sólo es el sentimiento de impotencia… Bradley, una gran feminista, viene a decirme, “Pues querido, ¿qué le vamos a hacer sino es mostrar la verdad para que la gente despierte?”, pero no puedo, no puedo ya con este mundo donde en ocasiones no tenemos cabida “los anormales/ los contra natura”, las jotonas feministas (que me gustaría poder llevar el titulo con mayor ahínco). ¿Por qué toda esta historia sobre la mujer?, ¿por qué me parece que hemos avanzado tan poco?, ¿por qué siempre los feministas ponemos al modelo masculino como el modelo al que “hay que superar”, “derrocar”, “igualar”?, ¿porqué no podemos desmemorizarnos, volver a iniciar dentro de una sociedad donde no exista un masculino y un femenino, NI LOS JODIDOS TRAJES, como alguna vez dijo la Woolf, que los trajes eran masculinos o femeninos… que nada fuera así, que sólo pudiéramos pertenecernos en igualdad, algo así como lo deseaba el personaje principal de “La casa del bosque” Elian… que hasta donde voy ha fracasado, “PAZ” dice ella, pero dentro de esta paz lo único que quiere es “IGUALDAD”, igualdad… me repito, ¿pero qué es eso?, le he dado vueltas al concepto durante más de un año, desde que leí “El segundo sexo” de Simone de Beuvoir y me dijeron que tanto ella como la Woolf sólo dicen que la igualdad se llega a la frialdad de emociones, pues sólo así, quitándose de las “características propias de las mujeres (con todo ese sentimetalísmo) se llega a la igualdad”… y luego la gente (mucha gente, en general) me sale con que los gays (algunos, y YO entro en esos algunos) nos asimilamos a las mujeres por nuestra gran emotividad… ¡¿entonces qué?! , ¿Las emociones son sinónimo de debilidad?, ya bien que cuando estudié la vida de Elizabeth I no pude dejar de pensar en que ella se sometía a un sistema paternal/machista, porque debía gobernar “Como un hombre lo haría”, nada de emotividades, incluso nada de amantes (ahí una libertad que la mujer no tiene, porque el amante puede llegar a la dominación gracias a la “emotividad de la mujer”… pfff mamadas!) y que debía ser virgen en su aspecto de ser “intocable” en representación con la virgen madre de Cristo el Salvador, ahí entra más la cuestión religiosa de “Catolicismo aboga por una Virgen no tangible pero sí milagrosa (la figura de adoración)” mientras Elizabeth “reina protestante que debe gobernar como hombre pero tener el toque de la madre, madre milagrosa, madre dadora” LA MUJER, en la historia, NO SOLO DEBE SER MUJER (por biología nata, después genérica y social, un devenir de la mujer, como diría Simone de Beauvoir) sino también SER HOMBRE por OBLIGACIÓN, ser hombre en sociedad, HOMBRE FRENTE A SUS COLEGAS, HOMBRE COMO ELIZABETH FRENTE AL PODER Y EL PUEBLO, hombre porque el hombre es quién no tiene emociones… los feministas nos estamos acercando peligrosamente al modelo machista, porque si somos de otra manera, si no somos severos o recalcitrantes… nos tildan de “femeninos, que abogamos por la feminidad y no el feminismo”… estoy tan cansado de las etiquetas que nosotros mismos nos ponemos, y estoy tan decepcionado de mí mismo y de la sociedad.

No soy “feminista profesional”, como lo dice mi nueva amiga Adela de República Checa, una chica muy inteligente que estudia “Género y feminismo”, pero que a la vez ella misma ve en su escuela (aquí en Valencia) que el feminismo es tomado por sus propias colegas como una secta de mujeres “extrañas” (no he entrado en detalle con respecto a eso de “extrañas”), pero eso sí, me gustaría tener una formación más seria respecto al feminismo… una más allá de mis escritoras añejas y mi aparente sentido común, quiero dejar de ser “femenino” para ser “feminista” sin por ello perder mis emociones, porque les diré, que desde que empecé a vivir mi homosexualidad con mucha más libertad, emotividad y soltura, la gente que antes me tenía respeto, ahora me ve como un chiste… lo mismo pasa con las feministas que no son recalcitrantes, lo he notado.

Tener emociones no debería desligarte de los propósitos que se persiguen… es más, creo fervientemente que son, en muchas ocasiones, las emociones, canalizadas en sentimientos, que racionalizados y verbalizados, llegan a consumarse en una postura política y social. Pero yo ya no sé nada. Lo que me lleva al otro punto de esta entrada.

Mi profesora de cine (una diosa para mí), puso la película “Cat people” (“La mujer pantera”, aquí en España), no había disfrutado tanto una película en clase como con ella, su análisis, sus explicaciones, ella escribió un “librito” (con sus propias palabras para definir sus libros) sobre la película, así que la conoce bien. El relato habla sobre Irena, Olvier y Alice (la imagen de la entrada es de la película, es Irena). La primera es una mujer tímida, linda pero complicada, piensa que si besa a un hombre (y si se enamora del hombre), ella se convertirá en pantera y lo matará… ella se siente diabólica, impura, tiene la culpa sobre ella por ser una criatura contra natura; Oliver es el hombre que se enamora de ella… y ella de él, pero Oliver es ingeniero naval, Oliver no la entiende, no entiende sus aflicciones, para Oliver las cosas deben ser concretas, algo cuadradas… “Tiene encanto, pero es soso”, dice mi profesora “Para él dos más dos es cuatro, y una mujer con problemas es una mujer con problemas que debe ser tratada por un psiquiatra” (¿les digo algo? Yo entendí a Irena desde el inicio, yo, hace dos años, sentía que si me enamoraba de un hombre, que si le besaba y hacía el amor con él, entonces me iría al infierno y estaría siempre condenado en la eternidad, me sentía diabólico por ser contra natura… y ahí, por más que lo intentas dos más dos no siempre son cuatro, y un chico con problemas no es tan fácil que sea un chico con problemas que se puede curar asistiendo al psicólogo); Irena no se deja tocar por Oliver, así que él se refugia en Alice (quién es su amiga de hace años en el despacho de ingeniería naval), no es que tengan sexo, sencillamente desplazan a Irena. “Alice se cataloga a sí misma como una mujer moderna e intrépida, pero aún así lo único que quiere es casarse… muy intrépida no es ella”, dice mi profesora. Pues bien, al paso de la película ese desplazamiento de Irena por parte de Oliver y Alice se refiere más a que los dos últimos se entienden dentro de su simplicidad, se entienden porque los dos son sosos pero encantadores y son el modelo de blancos, americanos, no realmente protestantes pero que vienen a regirse por una moral burguesa (“Nos casaremos, compartiremos todo, nos amaremos hasta el final … shalalalalalaa” algo así le dice Alice a Olvier en una escena, sólo le faltaba decirle “Y pariré con dolor tus hijos, los alimentaré, educaré, sacrificaré mi vida por su desarrollo y después te daré galletas recién horneadas mientras ves el televisor”). Les arruinaré el final. Oliver y Alice se quedan juntos… a pesar de que Irena y Oliver estaban casados, no les diré más… no les he arruinado el final del todo, tendrán que verla, el personaje de Irena lo vale a cada palmo, es un personaje complicado, pero claro, a Oliver le pesa lo complicado. Entiendo el final de esta película, el cine clásico era muy estricto ante la moral y era obvio que triunfaría el amor burgués… y que la mujer pantera no tendría un final feliz. Es para mí, un final no sólo misógino, sino también lleno de desencanto para la gente que no somos “normales”, PARA LOS QUE SOMOS ANORMALES!

Ahora va que Paul Schrader hace un remake en 1982 con una sexy Nastassja Kinski y una no muy bien delineada mujer pantera (en cuanto a tratado psicológico). Pero va que el final es aún MÁS MISÓGINO!, entiendo, bueno, no lo entiendo, yo tengo problemas con Schrader, por un momento creo que es un genio para después pasar a creer que es como esos que montan obras cristianas sobre el SIDA y usan la propaganda del miedo para inculcar temor a los creyentes (quizá sí, es un genio haciendo eso), pues el Schrader siempre muy crudo, altisonante… pero tendencioso y moralino, estaba esperando que al final de su película sobre Mishima, pusiera un epílogo de “Y se mató por sus aficiones homosexuales”… tengo mucha confusión en mí… lo sé.

El punto es que salí triste y desmoralizado. Todo gira en un mismo sentido, el inconsciente colectivo se ha enraizado en nuestras mentes, no sale, moriré y siento no habrá cambio, todo, la cultura, el cine, la literatura, incluso los movimientos feministas de élite, porque históricamente hablando, la mujer no recibe cultura si no es de la burguesía, aristocracia o posición acomodada… ergo, si no es acomodada, entonces no tiene poder de expresión porque se ve sometida a las laboras domésticas, a estar enteramente bajo el yugo masculino; la mujer culta es aquella que recibe la libertad, y una mujer libre sólo consigue ser libre bajo la esclavitud de otra mujer… ya lo hablaba con mi amiga que será madre dentro de dos semanas, hablábamos de la dificultad que tendrá al ser madre, llevar un hogar, yo dije “¿Y por esto luchan las mujeres?, ¿esto es lo que quieren?”, ella contestó sin remordimiento “Lo que queremos es una sirvienta”… efectivamente, hay mucamas, amas de llaves… hay roles laborales sexistas, y la libertad de una mujer no sé da con la esclavitud de un hombre, sino bajo la de otra mujer, a menos que la mujer someta al hombre con sus encantos… lo que nos regresa a la feminidad y no al feminismo… nadie dice que la Pompadour, la Du Barry o la Bolena, todas amantes reales, todas lograron en su momento lo que querían con sus hombres, nadie diría que son feministas, sino más bien hábiles cortesanas, al hombre no se le seduce… ¿se le derrota? Y VOLVEMOS A LO MISMO! Derrocar al machismo porque es la cuestión dominante.

Me sentí mal, todo gira en un solo sentido, macho/heterosexual, no hay cabida en este mundo para mí, ni siquiera en este continente, como diría Vidarte, “En ocasiones me siento como un extranjero (en el mundo heterosexual)”… y luego me pregunto, cuando no encuentro chicos gays con los que pueda hablar, o cuando no veo tolerancia a mi alrededor incluso dentro de los mismos gays porque soy muy afeminado, me pregunto ¿a dónde puedo ir?, ¿Dónde puede ir Irena, donde puede ir toda esta Cat People que no encaja con la sociedad pero que aún así deseamos ser parte de ella y no sólo parte, sino también CAMBIARLA? (mira cuánta altanería de mi parte… cambiar la sociedad!!!) sólo me entran ganas de llorar, después gritar, después me digo “Soy tan emotivo”. Y luego me digo “Y si mejor nos matamos?”… pero calma, lo digo en broma para reírme con mi humor ácido.

Tenía que sacarlo. Es que aquí, es España, en Valencia, en mi universidad, en mi departamento, en mi habitación propia, no hay ni un alma que me entienda (suena súper sufrido, lo sé, pero créanme que es verdad, lo intenté tanto el primer mes, pero este segundo me estoy dando un poco por vencido), me siento como Irena, raro, yo hablo y nadie me escucha, para los demás dos más dos son cuatro, mientras para mí el dos puede ser sólo una metáfora del uno… ¿dónde me refugio?, en las palabras, en la supuesta libertad del ciberespacio… no saben cómo necesito una buena charla, seguro regreso más seco que un alumno de historia del arte en Valencia. Que hoy hubo una horrible distinción entre el arte en EUROPA Y LATINOAMERICA, tanto que e salió lo cristiano y elevar más de una oración por esos tipos para que Dios los iluminara… en verdad… sólo les diré que fue algo así como: El arte en Latinoamérica tiene otra concepción que nosotros los europeos no tenemos, algo más con lo social, las drogas, la inmigración… cliché, cliché, cliché… pero eso es tema de otra entrada, entrada que espero no exista porque quizá para ese entonces yo seré más feliz.

Termino entrada a las tres treinta de la mañana, con un par de parpadeos, una ida al baño y una revisión de caralibro después...

domingo, 20 de marzo de 2011

Hoy fue..

Un día de esos donde tuve tantos temas para escribir, tantos sentimientos encontrados, tantas emociones... y por lo mismo me quedé congelado ¿para qué escribir?, fue mi única pregunta. Hoy fue uno de esos días donde pensé que escribir no sirve de nada, no para mí.

pd: etapa Woolfiana.

viernes, 18 de marzo de 2011

Ebria (decía Carrie Bradshaw) EBRIA EN VOGUE! EBRIA EN VALENCIA!

miércoles, 16 de marzo de 2011

Lo logró


Y Francia me asfixió... no entraré en más detalles, sólo pasó, ahora me ahogó, y como buen Woolfiano que soy, saldré del río y me regocijaré, no hay ola lo suficientemente grande para quitarme todas mis vidas, todas las vidas como la buena Sylvia Plath que vive en mí...

I have done it again.
One year in every ten
I manage it

Dice Sylvia en su poema "Lady Lazarus"... para consolarme de mi pérdida, de la pérdida de mi integridad y madurez, de mi supuesta inteligencia y osadía, fui a la librería, entré y pregunté por el libro de "Etica Marica", deseaba leer un libro igual de loco y desesperado que yo en cuanto a mi situación gay en España. "Ética Marica" la escribió Paco Vidarte, un filósofo español dedicado a la teoría queer. Por lo que sé, lo escribió después de haber leído mucha filosofía, de estar medio hastiado, cansado, algo loco, se encerró en su habitación a escribir y así salió "Ética Marica". Yo quería hacer lo mismo, encerrarme con su libro y huir de mi propio cansancio, hastío y locura; el problema fue que en la biblioteca no tenían el libro, por lo que lo encargué y mientras tanto compré la antología bilingüe de la obra completa (poesía) de Sylvia Plath. Me salió algo cara, no sé como lo meteré en la maleta, pero ni modo, así funciono, cuando me deprimo mucho corro por un libro y la verdad, me hizo muy feliz encontrar esa antología, no me arrepiento.



Las fotos son de las fallas aquí en Valencia, una grande y otra pequeña, después pondré más fotos, por aquí y el caralibro. Un beso a todos los que pasen por aquí, y sí! sólo un beso por persona =P no se vale acumularlos ni intercambiarlos o negociar con ellos.

Luego les hablaré de mi nueva obsesión musical: Agnes Obel.

viernes, 11 de marzo de 2011

Colombia...

Fue lo de ayer... y curiosamente me siento realizado =)

lunes, 7 de marzo de 2011

...

Estoy un poquito cansado de tener tantos altibajos emocionales... ¿todos los tienen?, ¡digan que sí! Este blog se ha banalizado, sí!, aún más.

El otro día soñé que Francia me sofocaba... y desperté con muchas ganas de vomitar. Va le cuento a Amelia (mi amiga de piso alemana) y me dice: mmm qué representativo... eh!

domingo, 6 de marzo de 2011

Fallas... pero buenas fallas

Ayer asistí a mi primera mascletá, que es pólvora, fuero, humo, ruido, pasión en la plaza del ayuntamiento aquí en Valencia. La gente se aglomera y sale de sus casas quizá hasta con dos horas de anticipación para ver (oír y sentir) un espectáculo que dura cinco minutos.

Me gustó, me llenó de vigor, esperé como cuarenta y cinco minutos, para cinco llenos de humo y pólvora, quizá mañana lo haga también, es todos los días a las dos de la tarde y sólo puedo decir que el piso tiembla, los pies tiemblan, el cuerpo tiembla, la gente tiembla, la ciudad tiembla, ya decía yo que esta ciudad estaba viva. Intento no pensar mucho en la contaminación... JO!

Las fallas aquí en Valencia es una fiesta que dura cuatro días, la gente dice que no se duerme durante esos días, no para la fiesta, no paran los juegos pirotécnicos, la quema de fallas (que son esculturas bastante kitsch para mi gusto) de personajes caricaturescos. Hoy fui a la exposición de las fallas. Entras y ves todas estas esculturas hechas con no-sé-qué material (mátenme) pero es bastante inflamable. El público entra a la exposición, pagas dos euros y seleccionas dos de las fallas que más te han gustado (una grande y una pequeña), después votas por ella. Las fallas ganadoras no serán quemadas, el resto, pues que ardan como Juana de Arco, y arden en público... como Juana de Arco jajajaja ay... perdón, seriedá...

Estoy emocionado por las fallas, no mucho, pero sí bastante. Aquí los alumnos de intercambio mueren por la celebración, yo... en ocasiones deseo que esto nunca termine.

viernes, 4 de marzo de 2011

Y Lucio se molestó... por aquello que algunos dicen (no especificaré nombres) que soy agresivo.

En ocasiones no logro comprender ni un palmo a la juventud en otros países. Hoy, mientras acompañaba a mi amiga y compañera de piso a su biblioteca de derecho a buscar un manual para su curso, me senté a leer un libro de la "Globalización" que encontré en los escaparates. Tenía un portada a lo best-seller, una tontería así de "Hij@ explícame la globalización" y va que el libro empezaba como una conferencia del autor hacia su hija sobre la globalización y las nuevas oportunidades que tienen los chicos hoy en día... ¿ya en verdad? Que me pongo apocalíptico.

En un mes en España he conocido mucha gente de otros lados del mundo, gente de Italia, Alemana, Francia (sobre todo Francia), Bélgica, Suiza, Taiwan, República Checa, Polonia, Rumanía, Inglaterra, Perú, Chile y seguro se me escapa algún otro lado... ah claro, un par, pero sólo un par de españoles... va, que los alumnos que estudian en Valencia están muy acostumbrados a los turistas y a ser amables con ellos, más bien hipócritas y un poco diplomáticos. España vive del turismo. También existe un programa llamado ERASMUS donde los alumnos europeos pueden viajar por todo su "bello" continente para "estudiar". Vale decir que los estudiantes "serios" de mi facultad de "Historia del Arte" no entablan amistad con los Erasmus (los alumnos de intercambio... yo estoy considerado como un erasmus, aunque explique que no es lo mismo, para ellos lo es y para todo español, europeo o persona que no sea latinoamericana, soy erasmus). Los erasmus son conocidos como ORGASMUS, o sea que hacen fiestas, tienen muchos amantes, les son infieles a sus novios, tienen conflictos, toman alcohol todo el tiempo, verán que tenemos descuentos en muchos bares y que sólo esta semana me decidí a no ir a ninguno.

Me cansé un poco de ir a bares todos los días, resulta que los mejores descuentos son los lunes, por lo que nosotros, los orgasmus, empezamos la fiesta desde el lunes. Por ello los alumnos muy serios que requieren estudiar nos exilian de sus grupos sociales. Mis amigas (porque resulta que conozco más mujeres que hombres... maldición de maldiciones) son francesas e italianas en los cursos, no españoles, a quienes les digo "Hola" y no contestan.

No me enfadaría si los malditos fueran el próximo Paco Vidarte y la siguiente Beatriz Preciado, pero la verdad, estos chicos de mi facultad son unos ignorantes. Lo siento, pero es la verdad. Estos chicos "historiadores" toman clase de una o dos horas frente a una serie de diapositivas y un profesor que las pasa y habla, y habla y habla sobre ellas; los alumnos se preocupan por escribir cada cosa que salga de la boca del profesor, que si el videito de Duchamp giraba a la izquierda o a la derecha, que si el urinario es un objeto tomado, que si... ¿cómo se escribe? redy ¿que?, que si la viejita que siempre llega tarde pregunta muy enfadada ¡¿PERO QUE ES ARTE?! y exclama que las cosas que se hacen hoy en día son HORROROSAS!!! ayY!!!!

No hay debate. Tienen información hasta las pezuñas, excelentes bibliotecas, libros traducidos en la librería más cercana, todo lo que quieran de cualquier autor (casi tengo un orgasmo cuando encontré todos los textos que había estado buscando de Virginia Woolf y Simone de Beauvoir) DIOS, tienen secciones de feminismo amplísimas, buena selección de películas (les falta, en eso sí les falla, he visto tanto buenas como pésimas películas en su selección... digo, hasta series norteamericanas completitas con todas las temporadas están ahí... unas muy malas, otras muy buenas, como "Sex and the city" coff cofff). El punto es que ¿A quién engañan estos tipos?, ¿qué pasa por su PINCHE cerebro? ya, en serio. Se hacen los muy ocupados, ¡cómo los veo en la biblioteca con un libro sobre el bizantino casi contando el número azulejos en un mosaico!, pero cuando se habla de Duchamp en clase, ah! ahí no saben nada y eso que Duchamp está en los libros, muchos libros, ahora que si hablamos de Damien Hirst ponen cara de ¿de qué me hablas Willys? (y Hirst también tiene sus grandes libros dedicados a su obra) carajo pues!!! no tienen sentido de la opinión propia, se quedan boquiabiertos ante una interpretación, no entienden el ready-made y hablando como mi profesora de cine le dije que me parecía imposible no lo entendieran y ella me dijo sabiamente "Lo tienen que entender, porque si no entienden a Duchamp entonces no entienden nada del arte contemporáneo, pero la verdad, yo sólo lo pongo en duda cuando estoy en clase, sólo lo explico y cuestiono estando aquí, en mi vida diaria Duchamp está más que entendido", y fue cuando me dije, CARAJO! así deberían ser todos estos pelmazos ahí sentados, porque el arte se vive, punto. El arte se lleva en la vida.

Así me eduqué en mi escuela en México. Comes arte, cagas arte, duermes con el arte, haces el amor pensando en el arte, haces una sopa y piensas ¿de qué coño va mi guión?, y cuando estás viendo la televisión de la serie los Tudor piensas "puro chisme, son como hilos que entrecortan, son como hilos que cortan la cabeza de Ana Bolena, quiero hacer mi obra con hilos y sobre Ana Bolena", o cuando está leyendo "Walkscapes" de Careri dices "LOS MAPAS SON DEMOCRACIA!! haré de mi obra literaria un mapa", y sueñas con letras durante semanas, sueñas que tienes que escribir en dos muros "Los pájaros cantan en griego" durante horas y horas, y durante días sueñas que la pared te cae encima o que el profesor te dice en sueños "No tienes emotividad", después trabajas en un rizoma por semanas y lo ves, lo ves, lo ves, lo ves, lo ves hasta la saciedad y dices "basta, ¡eres mierda!" y al final cuando vas a dormir y piensas que todo está bien, vuelves a soñar con el pinche rizoma. O que si la novela es un fiasco, que para qué escribir. Todo el tiempo es un estira y afloja, como me dice mi amada Edna.

¿Y saben? Muchos semestres he estado al borde de un colapso, y ¿saben qué más?, sé muy bien no soy el único, cuando charlo en México con mis otros compañeros de clase están igual de metidos en su obra, sí... sufrimos, pero también lo gozamos, como diría Sylvia Plath "Morir es un arte, y como todo, lo hago bien, lo hago hasta las heces"... pero ya no hablo de Sylvia Plath, porque la última vez que me metí con su obra me puse realmente mal y hasta ganas me dieron de tirarme por la ventana, sí, soy un exagerado, pero es verdad, así de clavado puedo ser con mis autoras.

A lo que voy es que estos historiadores de pacotilla no saben nada. Y sí, estoy "algo" molesto, y no sólo eso, que nadie les engañe, eso de la globalización quizá se ajuste a las empresas, pero la juventud es difícil de alinear, he estado con muchos jóvenes y su pensamiento es distinto, todos somos tan distintos, y si quizá me he entendido mejor con una chica de República Checa, es porque leemos lo mismo y vemos cosas muy similares.

Yo sólo sé que por el momento estoy muy confundido, pero al mismo tiempo feliz de salir de entre tanta similitud. Lo que me falta es conocer artistas, verdaderos artistas españoles, no cuasi pensadores del arte.

miércoles, 2 de marzo de 2011

mmmm que sea mi cumpleaños no me exime de ir a la clase de escultura??? en verdad que hoy no quiero pisar la universidad... =P