Bachelard, Baudelaire, Beauvoir, Buñuel, Careri, Capote, Foucault, Freud, García, Gombrich, Hammett, Llamas, Maugham, Magdaleno, Mann, Paz, Plata, Plath, Rulfo, Shakespeare, Tólstoi, Vidarte, Vygotsky, Whitman... el año va bien ¿no?
Espero retomar a mis idolitas de la literatura en lo que resta del año: Austen, Brontë y WOOLF, "Al faro" me espera con mucho encanto y alevosía... también dos biografías de ella que no he tocado... ufff por las mañanas veo el libro de "Historia del arte" de Gombrich, "El segundo sexo" de Simone de Beauvoir y "Soy Charlotte Simmons" de Tom Wolfe uno sobre otro en el buró y me digo: No viviré lo suficiente para leer esos tres.
Después me levanto, aprecio los libros de Marion Zimmer Bradley en mi librero, los de Zola, Follett, Saramago, Dostoievski, de arte feminista, de arte barroco, gótico, románico, del renacimiento y neoclásico, ese de arte de Andalucía que me regalaron, el de las 100 mujeres en México, el de Hollinghurst que tanto deseo leer, el de Toole, otro sobre Nelly (sirvienta de la Woolf), los de Poniatowska... y todas esas biografías que compré sobre artistas, son tantas, vuelvo la mirada a mi otro librero y veo todas las biografías sobre mujeres en la historia que tengo... me caen encima, María Estuardo está esperando desde el año pasado, según me la iba deborar después de leer la bografía de Elizabeht I, Ana Bolena y María Tudor, pero nada más no pasó... me leí como tres de María Antonieta, pero la Juana de Arco, Isabel de Castilla, Isadora Duncan, la misma Plath y ¡Dios mío!, Josefina, emepecé a la Josefina esposina de Bonaparte ¡y no pasé del prólogo!... leí una biografía de Sissi, quedó pendiente otra de Sissi... una de la Brontë (Charlotte), no he leído a Emily Brontë... eso sí, a las otras dos hermanas ya me sentencié sus novelas, pero "Las cumbres borrascosas" no, casi me linchan un día por eso, por estar con "Agnes Grey" y saltarme lo borrascoso... y las memorias de Simone de mi vida, esos dos enormes volúmenes que apenas compré... seguro Catalina la Grande viene y me empala desde la tumba, su biografía se encuentra aún dentro del plástico al lado de la de Rasputín...
Tengo dos problemas muy unidos aquí: Uno es mi adicción a la lectura, otro mi adicción a comprar... y al final me digo que nunca es suficiente lo que leo, que quizá después de todo, el año no va tan bien... igual lo intento, ya qué me queda, es una relación sadomasoquista entre querer leer más de lo que el tiempo y el sueño me lo permiten, de apreciar que disfruto leer pero me frustro al ver todo lo que he comprado con ganas de desflorarlo, sólo que no puedo... como me dice una de mis profesoras favoritas: La vida no me alcanza.
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